Se ha muerto marzo, agonizando
como una culebra
pisada con los pies descalzos,
con la mirada vacía y sin boca
que saturar de espuma,
sin recuerdos,
se ha muerto marzo
sin primavera ni vientos,
sin flores, sin mar y sin bruma,
desde las noches negras
que le emergen a la calavera
de lo que un día fue su luna.
Se ha muerto marzo
como se mueren las células:
Desde adentro y en silencio,
sin pompas fúnebres ni llantos,
sin tormentas ni calmas,
sin escenas,
ni dudas.
Se ha muerto marzo sin misterio
como se muere al final de una canción;
Apagado y sin letras,
sin voz que acompañe su sepelio;
Nunca existió este marzo
que antes de nacer, moría sin esquelas.
Entre indiferentes manos, murió marzo.
como una culebra
pisada con los pies descalzos,
con la mirada vacía y sin boca
que saturar de espuma,
sin recuerdos,
se ha muerto marzo
sin primavera ni vientos,
sin flores, sin mar y sin bruma,
desde las noches negras
que le emergen a la calavera
de lo que un día fue su luna.
Se ha muerto marzo
como se mueren las células:
Desde adentro y en silencio,
sin pompas fúnebres ni llantos,
sin tormentas ni calmas,
sin escenas,
ni dudas.
Se ha muerto marzo sin misterio
como se muere al final de una canción;
Apagado y sin letras,
sin voz que acompañe su sepelio;
Nunca existió este marzo
que antes de nacer, moría sin esquelas.
Entre indiferentes manos, murió marzo.
gm2011
