Que no sea el trigo más que una promesa
donde la espiga muera simiente
y no sea nunca la mies pasajera del aire,
que no se invierta la arena brillante
en matriz de pasos errantes
y sean las huellas distantes flores durmientes,
que sea el único quebrar de una rama
crujientes sinfonías siniestras
y el medio día nunca se torne silente,
que se desplome el manto de estrellas
junto a la mansedumbre rota del agua
y claven el cielo de puntas hirientes,
que se rompa en las venas de la vid
el vino y en su tiempo, sepa a brea
siendo ausente de su madre raíz
y de su patria.
- Y entornando los labios de palabra inversa
todo habré de inventar y hacer nueva costumbre;
Ya que si del ayer creía férreo el yugo de amar,
hoy veo transmutar su noble acero
a mísero herrumbre. -
“A veces, nacen los versos inversos
apuñalando de palabras el alma.”
gm2011
