Soy

Soy tan solo la sangre verde de un árbol
que hojas no restaña,
un silencio opaco en el aguacero,
una metáfora sin cuerpo
ni ánima;
Un cantar apagado de ruiseñores
en la lejanía,
o la nube viajera sin sombra
ni cielo.

Embarrado y mugriento de palabras
garabateo luces y negruras,
con la excusa de alimentarme
de cada letra,
a cualquier precio.

Fui la piedra a la deriva
e inquebrantable y desunido hueso;
Una pizca de luz nocturna
al reflejo de un cristal oscuro;
Una analogía parda.
Un dormir sin sueños.

Soy el temor profundo que, sin tiempo,
se escuda tras la locura de un joven
que un día pretendió ser viejo.

Soy tan solo una duda;
Y tan sólo, soy un misterio.

 

gm2011

Escarcha

Maldigo los inviernos,

a los sueños, a las rosas y a los vientos.

Maldigo los recuerdos,

las afrentas, las mentiras y a tu alma.

Maldigo cualquier fuego

que ardiera en mi entraña

de cuando fue tu nombre palabra.

Maldigo tu primavera

las noches en vela y a tu piel compartida,

y me abandono a las entretelas

de la noche perdida,

sin norte, sin camino ni esperanza;

Y me voy, maldiciendo el camino

y tu huella.

Y maldigo también los recovecos

de los ojos que mintieron en negro,

a las manos rotas urdiendo utopías,

al tiempo inerte congelado en letra,

a la tortura de la promesa y el juicio…

Maldigo tu hipocresía falsa.

¿Y tú me llamaste hielo...? 

¿Tú, que siempre has sido escarcha?

gm2011

Sombra

Atrévete y mira
la sombra en la pared,
como se desangra en azul negro
arañando con los dedos
cada instante de tu forma.

Pregúntale
si desde la penumbra
de los ojos huidos, te ve,
como ve un pez dentro del agua
o los gatos en la noche;

Entérate,
si siente su piel
como un tenue velo
de nocturnidad plana,
en su milímetro de eternidad
impoluta,

si es su latido un hueco inerte
y su tacto una grieta;
Si es la voz una espesura
de yeso y palabra escrita;

Atrévete y mira
la sombra en la pared,
fotograma en negativo
de un alma.

gm2011

Poemas a la muerte (2) - Sueños -

Y, ciertamente, es así como regreso
cuando ejecuto la mirada del mundo de adentro;
Trasnochado y húmedo de palabras,
con los ojos prendidos de llamas,
la aurora en un bolsillo y la boca parada
en un sueño;

Son las manos inquietas 

 las que vienen susurrando versos.

Es un andar pausado y onírico en donde me alimento,
cuando son las letras las que llaman;
Y un respiro, una ofrenda, un castigo, una falacia,
un destino incierto… 

Es la desazón férrea que se multiplica por cero
y también productivo cáliz, bebido con ansia;

Es un transitar descalzo sobre la estera áspera
del pensamiento, del que vuelvo solo y en silencio
con los ojos huidos, las manos llenas,
y el corazón abierto.

Hasta que un día álgido el no retorno 

haga mella en mi pobre hueso, 

anocheciendo la memoria en leyenda
- si es que hube de dejar huella,- y si no,
que la palabra sola se revierta a escama, 

agarrada y pétrea
en una esquina muda de la lengua 

y en un olvido perenne y neutro.

Será, cuando no regrese de la mirada
del mundo de adentro 

y sea este desatino por siempre, una locura,
o mi regalo a la tierra y a mi tiempo.

gm2011

Murió marzo (Poema Negro)

Se ha muerto marzo, agonizando
como una culebra
pisada con los pies descalzos,
con la mirada vacía y sin boca
que saturar de espuma,

sin recuerdos,

se ha muerto marzo
sin primavera ni vientos,
sin flores, sin mar y sin bruma,
desde las noches negras
que le emergen a la calavera
de lo que un día fue su luna.

Se ha muerto marzo
como se mueren las células:
Desde adentro y en silencio,
sin pompas fúnebres ni llantos,
sin tormentas ni calmas,
sin escenas,

ni dudas.

Se ha muerto marzo sin misterio
como se muere al final de una canción;
Apagado y sin letras,
sin voz que acompañe su sepelio;

Nunca existió este marzo
que antes de nacer, moría sin esquelas.

Entre indiferentes manos, murió marzo.

http://conlapoesiaenlaboca.blogspot.com/2011/03/murio-marzo-poema-negro.html

gm2011