SE LE HACE DOLOR EL IDIOMA

Se le desagua el alma de bruces, en palabras de cristal salado
y rabiosas esferas azules,
bordándole el rostro de luces, mientras la voz,
se le acaba ahogando

Se le escurre por las manos la tinta de las venas
listando cruces, llenando vacíos espacios blancos;
Por cada día de ausencia se descarna de esencia;
A cada espera, le caen mil letras a pedazos.

Se le quiebran los huesos allí donde las albas se revisten
del luminoso brillo que recuerda de tus labios.
Se le hace dolor el idioma y la espera permanencia,
y es el tiempo agua de invierno que se le fue congelando.

Los oídos solo oyen silencio y los ojos, de mirar tan lejos,
le olvidaron.

Se le hace dolor el olvido, como en un idioma amargo:

“Si es que en tu boca ya no vivo;
Si tu boca, de mi, se fue olvidando…”

Si no puede escribir lo que tantas veces dijo hablando,
se le hace dolor el idioma en las líneas y los trazos
al esbozar tu nombre altivo;

Que se guarda en cada verso su dolor clavado, en la prosa fierro ardor,
y remacha las palabras con metálico castigo;

Escribir, para el poeta, es el martillo
que golpe a golpe, el espíritu le va forjando.





gm2010