Epitafio para un poeta

Fotografía: remigiosol.wordpress.com

Se fue sigiloso, con el alma fruncida,
transitando con zapatos nuevos
-de pulcra madera-
desde el horizonte de su huella
hacia la orilla inversa
de un río sin memoria y silencioso.


Dicen que vivió
con la tibieza de un pájaro herido
y la mirada anegada de amapolas;

Dijo que brotaron de su boca flores
sobre lo bello, sobre el mar y las olas,
sobre el amor y la muerte.
Y por lo idéntico escupió serpientes.

Dicen que no se dejó palabras anilladas
entre los dedos,
que escondió versos luciendo
en cientos de soles durmientes;

Dijo que nació poeta una vez,
una sola,
para poder morir poema mil veces.

Etérea sustancia.

Así, etérea se revela
y pareciera que está hecha sólo de humo
o toda ella entera de fragancias;

Son sus pasos el murmullo de un relegado río
ceñido de entalladas y verdes plantas,
juncos huecos acallados por el viento frío
y en perpetua duermevela con el agua.

Pero hay un calor fluyente y cristalino
que adivino, donde enmarcan el vano sus pestañas
y que generan el azul ultramar más marino,
o el marrón ambarino de la hierba más clara;

¡Son sus ojos incorpóreos tan felinos
- y tan confusos -
cuando reflejan la imaginaria mar en calma!

Así, etérea se revela
- aunque pareciera que está hecha sólo de humo
o toda ella entera de fragancias -
Y sin existir, existe, como intuyo
pero como si nunca más hembra humana fuera
y mis desheredados ojos ver ya no vieran
su forma de musa vaporosa y ligera
en eterna y etérea sustancia.

 

 

El ancho silencio de la piedra.

-Transitar, aún más que eso,
eclipsarse
desde el momento del nacimiento
sin demora
sin mirar atrás mientras
se atestan los bolsillos de cenizas-

Me colmaran la boca de flores sin sonrisa
y hablaran con palabras que hablé
cuando poseía lengua;
Seré acicalado sin colores
cetrino y transparente seré.
Seré el reflejo de la ojeada del itinerante
tras el impoluto cristal.

Y será una eternidad el único sustento
para las mariposas de los huesos
-mientras días y noches
disipan su significado-
cuando sean las manos pétreas raíces
y los ojos limbos vacíos de tiempo.

Rectangular será la abertura,
límite hermético de la casa sin cimientos
tras el ancho silencio de la trampa oscura;
Punteada por fuera de verdes plantas será.
Y nadie sabrá que tal vez sólo sean sueños.

Medias de seda.

Extracto modificado de fotografía. Raven Macabre

Hubo un ardor - en azul fuego - horneando tus ojos
y el rojo carmín te inundaba los labios
con el color de las manzanas en primavera.
Liberaste tu pelo a competir con el oscuro viento
y cada hebra tuya era una brisa de dedos largos
cuando una sonrisa era blanco estandarte y bandera.

Pero los tiempos cambiaron
y se hicieron tus pechos - del acero - esclavos;
Y en tus manos, antaño melodía acariciadora,
nacieron por dinero zarpas inquisidoras
cuando tu risa se tornó dentellada vendida a medida
de tu ganancia postrera.

Medias de seda, bolso de piel de vergüenza
y las ganas ahogadas en el fondo de un vaso
uniforman tu asco, nacido desde la misma garganta
donde un collar te reclama como perra del que quiera.

Nunca has vuelto a ser tú bajo las pinturas de guerra
y ya no compites con el viento,
excepto para traerte borracha en su regazo
con su silbido solitario en una madrugada cualquiera.

Medias de seda, zapatos de aguja como el rencor
y la calle, a unos pocos pasos, que te espera.

 

Preferencias

Prefiero amarte como el mar ama a lo peces
dejando discurrir libre la sal por tus vías 
para ver como te deslizas y te sumerges
por el caudal rugiente de la sangre mía.

Y mirar tus ojos como cristales relucientes
de un tren que nunca tuvo anden de salida
en el que no hubiera pasajeros impacientes
por dejar atrás una lágrima en la despedida.

Prefiero que sean las horas indiferentes
como trozos de hielo en una bebida
y saborear tu alegría efervescente 
sólo con los labios, como yo querría. 

Y que fueran tus manos flores durmientes
pintadas con los colores de la luz del día 
para imitarlas con mis pobres pinceles
y dibujar tus manos, sólo con las mías.

Prefiero amarte como el mar ama a lo peces,
cuando se desangran en plata, en una ría.

 

Topacio y Arena

Extracto modificado de fotografía. Andrei Artemyeff 

 Y te agarras a esa pared
como si ya fuese tu piel de piedra
haciendo de cada veta una huella tuya,
una impronta, una mella,
con los surcos de tu historia.
 
Generas con la sombra de la mano
una estela
desbaratando el origen de la roca
recreándola con el tacto,
con la uña amarga de los dedos
en la memoria.
 
Y forjas la leyenda de un ocaso
en cada grieta
y así se hicieron los pies de cuarzo,
las manos de mármol, los ojos turquesas,
y el antiguo corazón topacio
que acabó en arena.

¡Y te agarras a esa pared,
-dices- como si ya fuese tu piel de piedra!


 

Si, desnuda.

Si, desnuda eres la imposible ofrenda
que hace al perdido mar la caracola
en salado aliento de agua reseca,
con ese sinuoso sonido tuyo de lejanías.

Si, desnuda eres el sol en los ojos
que se guardan egoístamente el alba,
entre la frontera perfecta de tu cuello distante
y las errantes hebras de tu cabellera en maraña.

Y si, desnuda quebrantas las normas
de cada esperanza, de cada atisbo de duda,
derrochas las primaveras en la piel
como si solo fueran tuyas, ¡como si solo fueran lágrimas!

Si, desnuda eres la caricia que entre los dedos se oculta,
la historia nunca escrita, la entraña desgarrada,
la utópica desdicha de un sueño eterno,
la sombra oscura de la inocencia olvidada.

Si, eres tú desnuda mi hambruna desatada
en un festín de negros lobos bajo la luna,
eres nota, eres tiempo y pentagrama
del milagro de tu música en silencio;
Y yo un solo compás en la sinfónica de tu mirada.